Tela, cinta,
otra vez a empezar.
Lápiz, tinta,
y al paisaje a robar.
Y al placer de reencontrar
el limbo de un tiempo que se nos va.
 
Libro, nube,
ese es mi descanso.
Árbol, fuente,
cada vez que despierto.
Ser durmiente.
 
En la espuma de un antojo camuflarse.
Para completa inocencia,
en las calderas del sueño divagar.
 
Que los días se van,
río son.
Ahora quiero sentir,
caminar.
Ahora quiero pintar,
percibir
el color de esa flor
que se marchitará.
 
Pinto, verdes
parajes de belleza desolada,
vivo lo efímero y su valor.
Bebo, apuro
desperdicios de mi vida,
me descanso en la templanza
de la tregua que me da
la anestesia del recuerdo.
 
Que los días se van,
río son;
ahora quiero sentir,
caminar;
ahora quiero pintar,
percibir
el verano fugaz
que ya se nos va.
 
Que los días se van,
río son;
ahora quiero sentir,
caminar;
ahora quiero pintar,
percibir
el verano fugaz
que ya se nos va.
 
Lápiz, tinta,
y al placer de reencontrar.