Canto con la cabeza,
que el corazón lo tengo cansado,
pronto se me va a secar,
el mil novecientos sesenta y siete.
 
Hago versos de adolescente
llenos de lunas y de espejos;
de lirios, rosas, claveles
y sensaciones en la piel.
 
¿Somos de ese mundo?
quizás sí, quizás no.
De un mundo de chichoneras
y caballitos de cartón.
 
De insultos puramente locales,
como bobalicón o alcaudón;
que no habíamos conocido
bobalicones internacionales.
 
Feroz, llega un loco,
no lee nada porque es robusto,
dice que los clásicos no los entiende
y los modernos todavía menos.
 
Quién fuera santo, quién fuera dios; quién fuera creyente o ateo.
Grupo de ángeles al cielo subir.
Quién fuera tonto y simple, sin cordura o con muy poca;
activista en el ciberespacio.
¿Cuántos viajes absurdos tendremos que planear
para huir del círculo familiar?
¿Cuántos deportes de aventura nos tendremos que inventar
para entretener el ganado?
 
Canto con la cabeza,
y todavía lleno de licor;
pongo velas a los santos
para volver a cantar con el corazón.
 
Ahora todo el mundo parece viejo,
la gente mayor, hasta la juventud.
Por eso te añoro tanto,
mil novecientos sesenta y siete.