Corro y me acelero, atravieso la noche
sin luna y el coche es mi carcelero.
Dije y te engañé: "Hoy regresaré tarde";
y vuelvo y me parte pensar que no estés;
o que no estés sola princesa del birle,
maestra en reirle al que te da bola.
Nadie quiere tornas, orgullo a raudales
y mis voluntades no quieren las sobras.

¿Qué culpa tengo de que seas tan fiera?
Un giro teatral ha dado mi vida
desde que te conociera.
¿Qué culpa tengo de que seas tan loca?
Un hombre cabal he sido
que procura no descomponer lo que toca.
Un hombre cabal he sido
hasta que besé tu boca. Tu boca.

Confiesa y admite que una temporada
autosugestionada también me quisiste;
o eso parecía, hoy quién lo diría:
siempre tan esquiva o de correrías.
Quizá a otros les guste esa inconsistencia:
la nula injerencia que ahora es tu disfrute.
Arrasar con todo como la escapista,
la falsa turista que alardea en el foro.

¿Qué culpa tengo de que seas tan fiera?
Un giro teatral ha dado mi vida
desde que te conociera.
¿Qué culpa tengo de que seas tan loca?
Un hombre cabal he sido
que procura no descomponer lo que toca.
Un hombre cabal he sido
hasta que besé tu boca. Tu boca.

Te deseo buen año
y que el cielo te guíe,
ahora sin mí ríe
como hacías antaño.

Te deseo y te extraño.