Los ojos son ventanas,
portales lagrimales de un vagar terreno.
Guiños tiernos de animal herido,
lotos frescos en párpados abiertos.
Todos somos hijos del vaivén.
Cazador cazado, cálido gemido.
Y heraldos dormidos de un trémulo roce,
barrera en el sonido, pájaro sin norte.
 
La risa es el torrrente
que cuando cae alto reverbera el alma.
Cola de cometa en risa que arrebola,
que te dispersa eterno por instantes.
Todos somos hijos del vaivén.
Cazador cazado, cálido gemido.
Ventanas abiertas al relente de la noche,
centros de universos, muñecos de resortes.
 
Si es que sincero he de ser y me escucháis,
os contaré que hoy me siento un poco solo.
Sólo un poco. ¡Hoy no!
Si he de ser sincero,
hoy me siento un poco solo. Sólo un poco.
Y hay tantos hoy en un instante...
Y hay tantos hoy en un instante...
 
Un pasado roto no es nada.
Al final te das cuenta
de que nunca estuvo entero del todo.
Tú sabes de los vaivenes del ánimo,
de lo deprisa que pasan los años,
del reptar de las obligaciones,
de lo poco que duran los momentos brillantes.
 
Todos somos hijos del vaivén.
Cazador cazado. Cálido gemido.
Y heraldos dormidos de un trémulo roce,
barrera en el sonido, pájaro sin norte.
 
Si es que sincero he de ser y me escucháis
os contaré que hoy me siento un poco solo.
Sólo un poco.
Si he de ser sincero.
Hoy me siento un poco solo. Sólo un poco.
 
Sabes que los días apenas nos dan
para un vivir apresurado.
Sabes que tuvimos alas,
que el presente ya es pasado,
que se puede acampar al pie de las montañas
y hacer un fuego blanco junto a un lago.
Y hacer un fuego blanco junto a un lago.
Y hacer un fuego blanco.