Se vive sobre rizo de ola,
se vive sobre nimbos,
sobre ciudad erizada en rascacielos,
bajo una incierta luz, primera y última.
 
Viento ardiente que besó las arenas,
las arenas de un desierto que duerme muchas lunas;
muchas más allá de tu casa o tu conciencia,
viento ardiente, protege nuestra aldea.
 
Hay cúmulos y cirros sobre el telón
de la tarde suspendida.
Es una vaga sensación,
del nómada de sentimiento y convicción
antes de cada partida.
 
Se vive entre el tráfico, en medio del estruendo;
atrofiados para oír el silencio.
Se vive en días trémulos que menguan,
anhelando partir, siempre anhelando
estar en todas partes. Partir.
O ver pasar el mundo desde la ventana
de nuestros tibios ojos. O atravesarlo
en imparable viaje de huracán pasando.
 
Se vive entre jirones de bruma.
Se vive como en sueños,
sobre ciudad erizada o bajo un cielo
donde la luz escasa, incierta, es última.
 
Viento ardiente que besó las arenas,
las arenas de un desierto que duerme muchas lunas,
muchas más allá de tu casa o tu conciencia,
viento ardiente, protege a nuestra aldea.
Viento ardiente.
 
Vivimos con la vaga sensación del que fue nómada,
vivimos sin vivir en nos.
Ahítos, mas con hambre atrasada.
De rodillas, intentando erguirnos (gesto digno).
Dando palos de ciego (hay más molinos que Quijotes)
casi siempre atesorando decepciones.
En la ciudad erizada en rascacielos.
Con una escasa fe. Escasa y última.
 
Viento ardiente que besó las arenas,
las arenas de un desierto que duerme muchas lunas.
Viento ardiente, protege a nuestra aldea.